Сочинитель

Возвратился сын с прогулки:
- Мам, уже готовы булки?
Испекла? Я есть хочу!
Я за них свой стих прочту.
Сам его я сочинил
И еще не позабыл!
Слушай, мам! – и в позу встал
В ожидании похвал.

Мама чайник отключила,
Блюдца-чашки отложила
И тепло сказала сыну:
- Вот сейчас я булки выну
Из духовки, и прочтёшь.
Вои и всё… Ты как, готов? -

Мальчик воздуха набрал,
Громко-громко закричал:
- НА ЦВЕТОК Я НАСТУПИЛ
И ПОБЕДУ СОВЕРШИЛ!
Вот какие, мам, стихи.
Как тебе? Ну, говори!

Мама сына обняла:
- Что-то я не поняла…
Я своим ушам не верю!
Было это в самом деле?
Повтори ещё, потише.
Ты не бойся, я услышу! –

Снова начал сын стихи.
Мама: - Тише говори! –
Сын, уже подвох почуяв,
Снизил голос и, балуя,
Прошептал совсем уж тихо,
Сам себя едва расслышав:

- На цветок я наступил
И победу совершил… -
Помолчал недоумённо,
Результатом удивлённый:
Если шёпотом сказать,
Стих не будет так блистать,
Станет вовсе не победным,
А как будто бы зловредным!

- Не победу совершил,
Безобразие творил!
Догадался ли, сынок?
Вот про что он, твой стишок! –
Мама мягко засмеялась. –
Я ведь даже испугалась… -
И добавила устало:
- Только слёз нам не хватало!
Огорчился, я смотрю?
Ну, иди уж, покормлю!